DESCONTAR

A professora mandou que declamassem Infância do Carlos Drummond de Andrade. Todo dia juntavam todos naquela cantilena:

Meu pai montava a cavalo, ia para o campo.
Minha mãe ficava sentada cosendo.
Meu irmão pequeno dormia.
Eu sozinho menino entre  mangueiras.
lia a história de Robinson Crusoé,
comprida história que não acaba mais.

Olívia pensava nas bananeiras da infância. Fingia que aquele Carlos do poema era ela. O pai, campeando de bicicleta. A mãe trabalhava fora. Os irmãos brincavam na rua.

No meio-dia branco de luz uma voz que  aprendeu
a ninar nos longes da senzala - nunca se esqueceu
chamava para o café.
Café preto que nem a preta velha
café gostoso
café bom.

Lembrava da cevada de gosto ruim. Também gostava de café. Preferia café.

Minha mãe ficava sentada cosendo
olhando para mim:
- Psiu...Não acorde o menino.
Para o berço onde pousou um mosquito.
E dava um suspiro...que fundo!

Queria uma mãe como aquela, que ficasse em casa olhando, mansa até com mosquito.

Lá longe meu pai campeava
no mato sem fim da fazenda.

E eu não sabia que minha história
era mais bonita que a de Robinson Crusoé.

No dia da declamação foi a mãe de todo mundo para assistir. A mãe de Olívia não pode. Estava trabalhando. Olívia ficou tão emocionada que teve que respirar o choro até ele parar.

Decidiu que mesmo sem o pai e a mãe faria sua história ser mais linda que a do Carlos Drummond de Andrade.

Norma de Souza Lopes