Dez itens de sobrevivência para dias de dor

1-  o menino feliz que canta enquanto lava louça;
2-  meu pequeno raio de sol;
3-  o homem de agasalho azul que sabe cozinhar;
4-  a flor do dia do outro lado da linha;
5-  cupcakes;
6-  sementes de margaridas;
7-  meninas que contam meus passos enquanto atravesso a rua;
8-  uma tecla repet para a canção sobre o girassol; 
9-  o pequeno vaga-lume roxo que me faz desenhos infantis;
10- o mulherio amigo que ensina a brincar e rir de si; 

N.S.L
09/10/13

goles

emergir
à tona
respirar

na borda
pontes
o espelho d'água
ganchos para tracionar
o dia seguinte

N.S.L.
08/10/13

parto normal

algumas resoluções

para o mês

parir a vida

sem fórceps

ser indulgente
com o terceiro outro
o inocente

e o impotente

brincar sem pedagogia
só alegria

Sobre o amor e o hábito de comer

ela trinta e nove
ele sessenta e dois
mas essa não é uma história de amor inter etário 
é a história de uma menina
que ama um homem forte
um touro, como dizem
um ogro 
(não o do Perrault, o da Disney)

todo dia ela pergunta
se está bela
a ponto de ainda ser amada
ao que ele nunca responde
apenas sorri
nesta historia 
é ela que come
deste homem
hábito comum às mulheres
é preciso dizer

N.S.L.
06/10/13

Brincar

Era hora de ouro
raios de sol a noventa graus
luz ideal para fotografar
o rústico banco de peroba
a bicicleta rosa
o jardim mal contido
por trás de caibros envelhecidos 

Então uma repentina chuva de maio 
escorre a luz pela ponte de pedra
e o telhado de entrada da loja de trecos
torna-se providente abrigo 

No largo a direita da ponte
um menino em fuga sorve
as últimas gotas da chuva
chuta a água empoçada na grama
mistura o corpo e a roupa rolando na lama

A penumbra da atmosfera
(ou seria de minh'alma?) 
ao menino me fez invejar 
inteiro no fluxo intenso do momento
entregue ao ato de brincar

N.S.L
05/10/13

Spinosa: Potencia de agir
Leibniz: Elan vital
Schopenhauer: vontade
Nietzsche: vontade de potência
Freud: libido 

Quantos séculos de filosofia para eu aprender a alegria?

N.S.L
04/10/13

Para Ricardo Pedrosa

buracos

em fileira caminham 
com seu buracos
uns tapam-nos
outros conversam
alguns choram neles

lá vem ela
a terceira da fila
não gosta
mas é íntima 
do seu buraco no plexo
cultivado por quatro décadas 

nela 
o furo tem o tamanho exato
do amor que lhe negou
o pai que partiu
a mãe e a avó 
e uma meia dúzia de amantes

um dia deu com o pai 
de bicicleta no portão
pensou consigo
"voltou a argamassa
que fecha essa brecha"

mas como, se ele trazia 
uma imensa frincha no peito?
tanto ela chorou  
que a dor que latejava no furo
passou a doer nos olhos

ninguém quer saber
mas lá vai ela
engrossando a fileira dos vazados
caminhando e conversando 
com seu seu buraco
enfeitado de flores

N.S.L
03/10/13

Bastidor

bordado

os olhos embaciados

escrevo alinhavo desordenado

pontas soltas

real gota d'água em chapa quente

costuro lágrimas em palavras

lembrar  era melhor

quando as memórias 

eram doídas, amargas

ai de mim que quero voltar

me dá uma tempo

onde nascer 

estava mais perto 

que morrer