vasculho entre os entulhos do porão
apenas a fétida fumaça
de uma pequena fogueira 
interminável

nenhuma vontade de continuar
inventando a felicidade
um deserto veio morar em mim
nem suor nem lágrima me cura

N. S. L.
18/10/12

Olho as pichações nas paredes da escola nesse domingo de Escola Aberta e nada me diz mais que os Versos Íntimos de Augusto dos Anjos. Resta saber quem seria o interlocutor dos poeta: eu ou eles?

Vês! Ninguém assistiu ao formidável
Enterro de tua última quimera.
Somente a Ingratidão - esta pantera -


Foi tua companheira inseparável!

Acostuma-te à lama que te espera!
O Homem, que, nesta terra miserável,
Mora, entre feras, sente inevitável
Necessidade de também ser fera.

Toma um fósforo. Acende teu cigarro!
O beijo, amigo, é a véspera do escarro,
A mão que afaga é a mesma que apedreja.

Se a alguém causa inda pena a tua chaga,
Apedreja essa mão vil que te afaga,
Escarra nessa boca que te beija!

Por que o que serve pra nada me seduz até as vísceras...


N. S. L.

Parecia que não havia saída, mas na verdade eu estava procurando no lugar errado.

Tanto tempo procurando o belo e de repente essa iluminação: o belo é aquilo que genuinamente surge de mim, sem esforço de cópia.

N. S. L. 

Pintei a fachada de alaranjado para morar numa casa amanhecendo. Alguém  pixou sua assinatura de azul sobre ela.

Punhal na carne, a violência gratuita me fez escrever

Risco obsceno


O rasto

marcado de piche
no tapume
deprime

Violento
o traço no muro
fere a fachada

De dentro
tento
desprezar a ofensa
e ignorar o risco
obceno

Demorei semanas para diminuir a dor. Conversando com uns camaradinhas resolvi ver de perto o discurso do pixador. Fiquei misturada. Na vontade deles achei  raiva pura, raiva pela raiva. Elogio a transgressão, que de certa maneira eu também acolho. E agora, pensar o que?
Hoje achei esse Dingos me mostrando outro caminho. 

Meninos que pixam meu muro, no fim o que todos queremos é cura. E a arte também cura. E tem mais cor.

Um corrida desenfreada perseguindo a expressão suprema, a palavra ou a imagem que diga tudo que não cabe em mim. 
O que parecia ser a busca pela arte-poesia legitima e genuína revela-se na verdade uma procura por mim. Não aquele eu que eu vinha sustentando desde sempre: os cabelos alisados e pintados, as inúmeras dietas, as vitaminas, as depilações, manicures, os ansiolíticos e toda a parafernália que eu e a maioria das mulheres que eu conheço sustenta para não ser-se. 
A procura me trouxe ao que eu sou em essência: uma mulher, doce e louca,  gris e gorda,  sábia e tosca. Por enquanto.
Já não me envergonho da minha poesia autorreferente. Não poderia ser diferente dado a tal corrida.  

De repente me senti uma parabolicamarada, um grande imã do qual a s pessoas se aproximam, outra vibe, outras sensações.



Vibe: Vibrações Inteligentes Beneficiando a Existência.

nu

corpo sem roupa
corpo exposto
corpo branco
corpo preto
corpo gordo
corpo ereto
corpo torto
sexo em pelo
sexo solto
puro belo 
sem adorno 
corpo 
só, o corpo

N. S. L.
05/10/2012

Será uma semana em casa. Vontade enorme de empoderar os muros e paredes desse terreiro da cidade, a periferia, com poesia.
N. S. L.

Fim de um campeonato de futsal, rouba-bandeira e queimada. Rios de lágrimas na saída e eu aqui pensando no Maturana.

“a competição não é nem pode ser sadia, porque se constitui na negação do outro (...) A competição é um fenômeno cultural e humano, e não constitutivo do biológico” (Maturana, 1998b, p. 13).

E bem capaz de haver outro modo de ensinar regras e trabalho em equipe...