Novíssima História Brasileira

Lembra-se das intermináveis 
aulas do professor Afonso
Braga sobre a Conjuração Baiana, Farroupilha
Cabanagem, Balaiada, Sabinada 
Canudos, Revolta da Chibata
Contestados, Tenentistas, ditadura?

O professor apaixonado
esperava que perdêssemos a inocência
entre o capitulo três e o capítulo dez
dada a verdade dos interesses 
e o número de mortos
da Novíssima História Brasileira

Mas tais histórias não nos movia
o que nos corrompia era o Zé da Peixeira
cortando o pescoço do Vantuir 
encontrado debaixo da cama do casal
era o trator atropelando
o Jorge na saída da escola
ou o pai da Regina 
morrendo eletrocutado 
por ousar um gato 
na rede elétrica

Oferenda

Toma que sou essa casa que não deixa de brotar compartimentos
que sou esse ponteiro laranja amassado que esqueceu o tempo
que sou esse ninho vazio que não tornarei a ver ocupado pelos bicos-de-lata

Toma que sou essa cicatriz imaginária costurada com solidões
que sou o espaço que os sonhos irrealizados deixaram
que sou esse silêncio sobre a luz e a sombra do mundo

Toma que estou de mudança de novo
e nunca mais verei o pé de amora
nunca mais serei a mesma
como nunca fui

NSL
15/07/15

Não vale a pena dizer

Não vale a pena dizer, a gente diz quando coisas que antes achávamos extraordinárias se repetem de tal forma que vão nos esvaziando o espirito e que acabamos por achá-las ordinárias. E a gente segue dizendo: não vale a pena contar, ou não vale a pena avisar. É como se tudo fosse um sujo no dente ou um zíper aberto. Não vale a pena. Então um dia você está caminhando num charco repleto de plantas aquáticas, coberto de água até o abdome, atrás de uma família de cinco ou seis pessoas que brigam para decidir quem terá mais direito a permanecer mais tempo diante do fogão quando chegar em casa e você vê uma cobra verde entre eles e uma moita de gramínea e você pensa talvez a cobra não vá na direção deles, talvez não seja venenosa e de qualquer forma não vale a pena dizer.

erros

não fosse tão frio o inverno
eu arriscava um banho à la virgínia woolf
o inverno é sempre tão longo
e os rios todos subterrâneos
a lâmina que fatia os tomates 
bem que servia para os pulsos
mas há nervos, e erros
podia acertar como a sylvia plath 
mas a foto no forno é indigna
a cápsula faz barulho de chocalho quando engulo
sustenta minha vaidade, e minha contagem
faltam 166 dias para o verão

NSL
08/07/15

Céline

Era uma vez uma dama não muito distinta chamada Céline.

Céline era apaixonada por literatura artes, cinema e tudo que lhe parecesse belo

Não teve filhos, havia tido lá uma infância meio atrapalhada mas resolveu-se bem com isso.

Celine se orgulhava de nunca ter deixado seus amantes dormirem por mais de uma noite em sua belíssima casa. Orgulhava-se te ter publicado vários livros e ter recebido prêmios importantes por alguns deles. 

No entanto algumas vezes Céline sentia  a vida meio vazia, sem sentido. Dirigia seu carro importado sem rumo por aí. Nessas ocasiões ela não sabia o que fazer. 

E eu nunca contava. A pobrezinha poderia entristecer-se sabendo que era fruto da minha imaginação.

NSL

06/07/15